Guerre 14 - 18
Guerre 14/18. Quelques halluinois sous les drapeaux.
(photo n° 2799)
Charles Durieux, le dernier soldat
de 14-18, de la région du Nord.
En novembre 2003, lorsque l’on s’aventure à l’interroger sur ses souvenirs de soldat pendant la Grande Guerre, il ne dit pas grand-chose. « Je n’ai pas de mémoire » répond Charles Durieux.
A 104 ans, il est né le 29 Mars 1899 à Gommegnies (Nord), l’homme qui vit à Douai, fait partie des trente-six Poilus, tous centenaires, encore en vie dans le pays. Le tout dernier dans la région, alors qu’ils étaient encore sept en 2000…
En a-t-il conscience ? Il ne sait pas très bien. « Peut-être », lâche-t-il simplement.
Engagé volontaire.
C’était le 3 février 1918. La guerre de mouvement est de retour. Agé de 19 ans seulement, Charles Durieux s’engage dans le 101e régiment d’artillerie lourde (RAL), avant de rejoindre en avril le 121e RAL.
Le jeune homme a quitté son bourg natal de Gommegnies, près du Quesnoy, pour revêtir l’uniforme de l’armée française.
Pourtant son père, exploitant forestier, vouloir son fils unique reprendre l’affaire familiale. « Ils ne s’entendaient pas très bien, il s’est engagé volontairement », explique Madeleine, son épouse.
Nous n’en saurons pas beaucoup plus. Tout juste apprend-on que sa vie professionnelle fut bien remplie. « Il a fait trente-six métiers », confie son épouse. Charles Durieux était aussi un grand collectionneur, numismate et philatéliste passionné.
Charles Durieux (1899 - 2004).
(Photo VdN DD 22556 n° Img 988)
Dernier témoin de la Grande Guerre, le vieil homme vit désormais, avec son épouse, dans une maison de retraite de Douai.
Il est titulaire de la Légion d’honneur, qui lui a été remise le 11 novembre 1995.
Deux mois et demi après cet entretien à la presse régionale, en novembre 2003, M. Charles Durieux est décédé à Douai (Nord) le 5 Février 2004.
Quant au tout dernier poilu français survivant de la première guerre mondiale, Lazare Ponticelli... il est décédé le 12 mars 2008 à l'âge de 110 ans. Un hommage national lui fut rendu, lors des obsèques religieuses qui se déroulèrent en l'église Saint-Louis des Invalides à Paris, le lundi 17 mars 2008, en présence du président de la République Nicolas Sarkozy.
Au même moment, une minute de silence a été observée dans les administrations alors que les drapeaux étaient mis en berne pour la journée sur les bâtiments publics.
7/12/2010.
Anciens Combattants Belges d'Halluin décorés,
au Foyer des Anciens combattants,
à l'enseigne "Foyer de la Paix", rue Emile Zola.
(photo n° 1714)
Fernand Boucherie…
Le dernier ancien halluinois de 14 - 18.
Après M. Paul Corbinand qui, en 1919, participa à la fondation de la section halluinoise de l’Union Nationale des Combattants, décédé en 1986, après M. Jules Degrave, disparu en septembre 1987, M. Fernand Boucherie, le dernier ancien combattant de la guerre 14-18, membre de l’U.N.C., s’est éteint à l’avant-veille du 69ème anniversaire de l’Armistice, le 11 novembre 1987.
Fernand Boucherie (1894 - 1987)
(Photo NE DD 22069 n° Img 864)
Fernand Boucherie est donc mort le 9 novembre, à l’âge de 93 ans, à la clinique Saint-Georges à Menin (B). Né à Halluin le 28 décembre 1894, il habitait en Belgique lorsqu’éclata la guerre et c’est dans l’armée belge qu’il fut incorporé.
Pour avoir notamment participé à la bataille de l’Yser, il s’était vu décerner de nombreuses décorations et, en particulier la Croix de chevalier de l’ordre de Léopold II avec glaives, la médaille commémorative du règne de S.M. Albert 1er, la Croix de Guerre avec Palmes et la Croix de Chevalier de l’Ordre de la Couronne ave glaives.
M. Fernand Boucherie, qui fut pendant de longues années comptable à la brasserie Demeestere et vivait à l’institut Feniks, une maison de retraite de Menin, était resté en relation étroite avec les anciens combattants Halluinois.
Il faisait partie de la commission de l’U.N.C. et était également membre de la fédération nationale des Combattants et de la Fédération nationale des Militaires et Invalides mutilés de la Guerre.
En France, il s’était également vu décerner la Croix du Combattant et la médaille de la reconnaissance U.N.C.
Les obsèques de M. Fernand Boucherie se sont déroulées le mardi 17 novembre 1987 en l’église Saint-Vaast à Menin (B).
7/12/2010.
Banquet des Anciens Combattants et Veuves de Guerre,
au café "Aux Vieux Amis" rue Gustave Desmettre Halluin.
(photo n° 1655)
La Chanson de la Victoire :
« Qui a gagné la Guerre ? ».
Chanson créée par Bérard, Paroles de Ch. L. Pothier
sur une Musique de Ch. Borel-Clerc, édition 1919.
(Doc DD 22902 n° Img 244)
C’est une question qui devient populaire,
On entend partout sur des tons différents :
« Quel est donc celui qui gagna cette guerre
Dont le monde entier souffrait depuis longtemps ?
Les uns disent c’est l’Amérique
Au blocus, dit l’autre va l’honneur
Moi je répond : « Cessez vos polémiques
Car le vrai et seul grand vainqueur
C’est le Poilu, soldat de France
Qui sans peur, marchait au combat
Bravant la lutte et la souffrance
Le Poilu était toujours là !
Le sac au dos, couvert de terre,
Oui c’est lui qui fit nos succès
C’est lui qui l’a gagnée, la guerre
Le Poilu, le soldat français !
2
Le civil s’écrie : « J’ai tenu, j’imagine
En faisant la queue au tabac, au charbon,
Le sucre a manqué, j’ai bu d’la sacchatine
J’ai gagné la guerre avec mes privations ».
Du tout, dit un’jolie marraine
C’est l’amour qui fit t’nir jusqu’au bout.
Taisez-vous donc, clame un vieux capitaine,
De tout temps qui donna le grand coup ?
Au Refrain
3
C’est à l’ouvrier que revient tout’la gloire
Hurle un mécano qui f’sait des munitions
L’député répond : « J’ai forcé la victoire
Faisant des discours, votant des restrictions »
Partout on glorifie le Tigre,
Et Wilson, Foch, Pétain et Gouraud
Tous ces grands-là, faut pas qu’on les dénigre
Et pourtant le glorieux, le plus beau
Au Refrain.
(Doc DD 22803 n° Img 245)
7/12/2010 et 8/12/2014
Trois halluinois rescapés de Verdun :
Auguste Doleans (1893-1976), Antoine Demeestere (1894-1976),
Henri Duhamel, au Monument aux Morts, le 24 juin 1976.
(photo n° 1979)
Qu’est-ce qu’un Poilu ?
Le poilu est l’homme dont tout le monde parle, c’est l’homme des bois, des cavernes, l’homme redevenu sauvage, c’est l’homme que tout le monde regarde avec plus de curiosité que de pitié, c’est l’homme qui souffre, qui meurt, qui court à la mort, qui sait sa fin proche et qui ne se plaint ni de ses souffrances, ni de la courte durée de son existence.
Le poilu c’est l’homme qui pendant plusieurs jours demeure enterré dans un fossé profond rempli d’eau, parfois de sang, dans un fossé où la pluie tombe plus drue, le froid plus vif qu’autour des chenets remplis de braise, dans un fossé où le jour vient tôt, où la nuit vient tard, sans qu’on puisse l’abréger, sans la moindre clarté.
Le poilu c’est l’homme qui n’est jamais propre, c’est l’homme qui se couche sans trop savoir sur quoi, tantôt sur de la paille humide prête à se transformer en fumier, ou sèche où sillonnent les poux. Le poilu c’est l’homme qui voit, qui entend, devine la mort courir vers lui, la mort affreuse, la mort sans beauté, la mort sanguinolente et douloureuse, la mort au fond d’un trou.
C’est l’homme qui pendant une demie journée, une journée, deux journées complètes de 24 heures chacune, demeure immobile, accroupi dans un boyau en butte de l’artillerie ennemie qui peut le carboniser, l’asphyxier, le rendre fou, le décapiter. C’est l’homme qui voit cette oeuvre effroyable s’accomplir autour de lui et qui attend chaque jour, à chaque seconde depuis plus de trois ans que son tour arrive d’être déchiqueté.
C’est l’homme autour de qui les camarades crient, ou pleurent, ou tombent et qui sent tout d’un coup son sang jaillir pendant qu’il étanche le sang d’un ami. C’est l’homme qui écoute travailler sous lui dans les entrailles de la terre et qui des fois, s’attend à être précipité en débris dans un entonnoir après avoir sauté plus de 25 mètres dans les airs.
Le poilu c’est l’homme qui reste deux ou trois jours durant dans une tranchée sans rien manger que des biscuits ou du pain, sans boire autre chose que de l’eau puisée sous ses pieds ou la gnole qui lui tortille les boyaux ou endort le cerveau. Le poilu c’est celui qui tient sans cesse à la main une pelle, une pioche ou un fusil, qui sans cesse s’ennuie, l’un ou l’autre, qui souvent tombe de fatigue sans lâcher la crosse de l’un ou le manche de l’autre.
Le poilu c’est l’homme qui a perdu la notion de la civilisation, de l’hygiène, de la pitié, de la raison, du confortable, de l’amour. Sa joie la plus grande lui serait de voir le spectacle de la douleur ou de la mort de son adversaire. Rien d’humain lui reste que le sentiment d’amitié pour les autres.
Quoique Français le poilu ne s’en préoccupe guère et ne s’y intéresse pas, il voit tomber sans s’émouvoir, il les voit mourir d’un oeil sec presque dur. Pourquoi s’attendrir puisque le même sort lui est réservé ? Le poilu c’est l’homme qui n’a pas de décorations mais qui en réalité chaque jour en mérite et c’est sans doute qu’il en faudrait trop pour le récompenser de chacun de ses exploits qu’on ne lui en donne aucune. Le poilu ce n’est pas le secrétaire d’état-major, l’intendance regarde avec dédain, avec morgue, avec insolence, avec mépris.
Le poilu ce n’est pas celui dont la vareuse surmontée d’un faux-col éblouissant attestant les loisirs dans les bureaux éloignés des marmites et ce n’est pas celui qui couche dans un lit, qui cire ses bottes trois fois par jour, qui prépare l’écoute des couverts, mais celui que les embusqués reprochent d’être boueux, d’avoir des pantalons tachés avec capote sans boutons, des cuirs déchirés.
C’est celui qui dans les cantonnements arrive toujours le dernier lorsque les autres sont installés bien en place, lui est obligé de se caser dans des locaux infects, étroits, ouverts à tous les vents, à toutes les pluies, obligé de laisser aux autres, ceux que les balles ne risquent jamais d’atteindre, les bonnes cuisines, les bonnes granges abondamment pourvues.
Le poilu c’est celui que tout le monde admire et que tous s’en écartent lorsqu’on le voit monter dans le train, entrer dans un café, dans un restaurant, dans un magasin de peur que ses brodequins tachent les bottines, que ses effets maculent les vestons à la dernière coupe, que ses gestes effleurent les robes trop claires, que ses paroles soient trop crues, c’est celui que les officiers d’administration font saluer, c’est celui à qui l’on impose dans les hôpitaux, dans les dépôts une discipline dont les embusqués en sont exempts.
Le poilu c’est celui que personne à l’arrière ne connaît la vie véritable, pas même les journalistes qui l’exaltent, même les députés qui voyagent dans les 2e classes. Le poilu qui va en permission quand les autres y sont allés, c’est celui qui ne parle pas lorsqu’il revoit pour 7 jours sa famille, qui juge tout et qui dira beaucoup de choses après la guerre (...)
Correspondance De Gaston Mercier J 1182.
3/12/2010.
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